Cuando estaba en el año 2, a todos nos pidieron que escribiéramos sobre un poema sobre un color asociado con una emoción particular.
Quería escribir sobre un poema sobre el color rojo y el amor, pero desafortunadamente cuando asistí a una escuela privada para niñas, también lo hicieron todos los demás en mi clase. Entonces mi maestra me sugirió que escribiera sobre la ira.
No recuerdo exactamente lo que escribí, pero en una línea en particular escribí algo como:
“Rojo, es el olor de la sangre …”
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- Como profesor, ¿alguna vez venciste a tus alumnos?
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Y mi maestra lo leyó y dijo.
“No”
Estaba confundido.
“¿Que quieres decir no?”
“Bueno cariño, no puedes oler sangre. La sangre no tiene olor. Nadie puede oler la sangre ”
Luego se dio la vuelta y comenzó a arrullar el poema de otra chica.
Así que volví a mi escritorio y lo cambié.
Pero la cosa era que la sangre olía. La sangre todavía tiene olor. Huele a cercas de alambre en un día caluroso y húmedo. Huele a metal salado y oxidado. Y lo más importante ahora huele a creatividad infantil salpicada de desilusión y confusión.