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Sueño privado en un mundo crepuscular
El tiempo es el cambio que ocurre cuando un bebé entra en tu vida. Ya no es tuyo. No tienes control sobre el sueño o la vigilia. Todavía necesita ir a un trabajo, cocinar, limpiar y administrar las tareas domésticas, administrar la vida dentro y fuera de la casa con menos tiempo del que creía posible.
Cada momento de vigilia giraba en torno al bebé. Hacer café vino después de limpiar biberones, preparar fórmula, alimentar al bebé, bañarlo, cambiarlo, vestirlo, hacer que el bebé se duerma o se siente o se balancee para que se pueda hacer café.
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El tiempo ya no era mío sino suyo. Se cambiaron los horarios de trabajo para cuidar al bebé. Las comidas debían planificarse, comprarse, prepararse y comerse al despertarse, dormir, llorar, sonreír, pañales, siempre pañales y escupir.
Vomito bebé que estalló en los hombros y en el cabello recién lavado, un recordatorio constante de esta nueva vida. Las camisas de muselina olerían incluso después de ser lavadas. Me encontré agarrando un mechón de cabello y olisqueando para ver si olía a vomito de bebé o estaba recién lavado. Las duchas eran un lujo, agarradas cuando había tiempo. No había una rutina de ducha matutina, hoy por la tarde, mañana en absoluto, no era posible ningún ritmo o patrón.
La falta de sueño me hizo dudar de lo que se hizo o aún no se hizo, porque tenía que completarse estrictamente en un horario que no era el mío y dictado por los comportamientos de esta nueva vida. Las siestas fueron robadas como lo dictaba el bebé. Funcionando en una nebulosa incertidumbre sobre los tiempos porque los ciclos de sueño para los padres no coincidían con el amanecer o el atardecer.
Un pie que golpeó una barandilla de la cuna a las 3:15 am me arrancaría del sueño. Tropezando fuera de la cama a una cuna solo para encontrar a un bebé dormido que acababa de rodar hacia un lado. Tocaba su cabeza tan ligeramente, asegurándome de sentir su aliento en mi mano, debatiendo si debía moverlo o reorganizar su manta para hacerlo más cómodo. Era un riesgo que se despertara, por lo que tenía que sopesarse contra la necesidad de dormir. Otra o dos horas de sueño se anularían, excepto en las noches más frías.
La noche se deslizaría al comienzo del nuevo día solo una hora después de esa visita nocturna a la cuna. Cuando se despertó, fue con un gemido. Una respuesta automática e instintiva me sacó de la cama. Los pañales, los cambios de ropa, los biberones calientes, todos fueron hechos por alguien que se parecía a una especie de madre andante.
Caería en un ligero sueño mientras él bebía la primera botella de un nuevo día y nos acurrucamos en una silla de la habitación sin luz. Pude ver su rostro en la oscuridad. Los ojos que se abrían y se cerraban con el ritmo silencioso de la mecedora se fijarían en mi cara mientras tomaba la cálida fórmula. Su pequeño cuerpo, acurrucado en mis brazos, era inseparable e inidentificable del mío. Sus pequeños dedos se envolvieron de forma segura alrededor de mi dedo mientras tomaba su primera comida de la mañana y nos balanceábamos hacia el amanecer de un nuevo día.