Le grito a mi madre casi todos los días. Le digo que es egoísta, que es negligente y que me ha ignorado cuando más la necesitaba. Cuestiono sus rígidos valores estereotípicos y me rebelo contra todo lo que ella dice.
Pero hay algunas cosas que simplemente no puedo decirle.
No le digo que cuando me llevó al cine a mi hija de nueve años y a dar largos paseos, la tomaba de la mano y miraba su charla, embelesada.
No me atrevo a decirle que siempre me ha fascinado, que mi “no me importa una mierda” viene directamente de ella, mientras se sube al coche, con una taza de té en la mano donde quiera que vaya.
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Me olvido de decirle lo agradecida que estoy de que me haya soplado en la boca, mientras estaba inconsciente en el suelo, después de mi intento de quitarme la vida. Y para la mañana siguiente, cuando papá estaba furioso, sin embargo, mamá nunca me culpó por nada.
La llamo egoísta y orientada a su carrera, me olvido de decirle lo mucho que significó para mí, que trabajaba los domingos, solo para poder comprarnos buena comida con el dinero extra.
No le digo que su mayor dedicación a su trabajo, su enfoque en ser la mejor en lo que está haciendo, es algo que estoy desesperado por asimilar.
No le digo que no necesito medicamentos para dormir cuando duermo junto a ella, y no le agradezco por dejarme dormir junto a ella durante 25 años. Y no le digo que, a pesar de tantas disputas que hemos tenido, ella sigue siendo mi mejor amiga.
No puedo, no puedo ocultarle nada (al menos no por mucho tiempo) y cuando estoy solo, solo y desesperado, ella es la única persona en la que puedo confiar.
Y hoy, si puedo ser audaz, intrépida, caótica e imperfecta, pero estar orgullosa de ello, es solo porque tengo una madre a la que realmente no le importa una mierda lo que el mundo piensa de ella.
Ella siempre ha bailado su propia canción, se ha reído de sus propios chistes y ha sido la persona que realmente es.
Las mamás son realmente increíbles.